Viitorii poeti

Un popor e mort atunci cand ii mor cuvintele. O poezie pentru un popor

26
august

Si pleaca toti si pleaca fiecare
Pe drumul lor tocit de atata pas
Doar eu raman caci eu nu am carare
sunt doar nenorocitul
Ce-n urma a ramas

Toti pomii primaveri se sting incet si mor
Si pasari nu mai sunt pe cerul fara veste
Si bietul om ce-s eu isi canta bietul dor
La marginea padurii triste el spune o poveste

Dar nimeni nu asculta si nimeni nu aude
Doar propriile sperante se pare ca-s acolo
Vin ploiile si-i spala trecuturile crude
Nimic nu mai ramane din bietul om ce-s eu
Lumina lui Apolo

Despre mine

Talentele se nasc mereu. Mereu unui copil i se apropie de suflet o stea norocoasa. De multe ori acea stea se pierde in mijlocul omenirii se pierde in mijlocul atator rautati si invidii, publicati o poezie nu conteaza cat de proasta dar sa o publicati sa vada lumea ca speranta moare ultima. Inceputul e mai greu oricum.